Un drôle d'oiseau passe et repasse. Il attend son heure, sans doute. Des petites touches me sont données, presque de la main à la main. Le crayon croque doucement gestes et visages. Je parle avec les arbres au-dessus de moi. Ce jeune platane, il est tellement beau, ses bras reptiliens de girafe jaune, un peu dégingandée, tachetée de gris clair, remuant discrètement au vent, il faut bien que quelqu'un lui parle. Et tous ces gens, beaux et étranges. Je ne leur parle pas, je les écoute, je les entends, les comprends, les accompagne, leur apporte la profonde amitié qu'ils attendent, qui les conforte, leur permet... non pas de continuer, ils n'ont pas besoin de moi pour ça, mais d'être en confiance.
Car il y a des choses à venir. Ce sont des choses en cours déjà. Et depuis longtemps. Sans doute l'inverse de ce que nous vivons. Mais sous quelle forme ?
Une peinture d'August Macke, at the garden table, 1914
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