Le dialogue qui avait plongé dans les profondeurs inconscientes remontait par moments, un dialogue vivant, animal sous-marin fait de chair tiède et désirante, il venait frôler le corps en vague sensuelle lourde et légère, repartait après avoir soulevé des nuées d'interrogations fuyant en tous sens, éveillant la parole endormie, redonnant espoirs d'envol, de survol, de chants — chants des baleines, chants de sirènes — chants qui se perdent après avoir semé, essaimé le trouble.
Renouer le dialogue, dit-on — non, la lune jette des reflets sur l'océan nocturne, refuge de mille milliards de poissons inconnus, baisers, murmures, frétillements interrompus de nos paroles.
Le jour naîtra, des îles apparaîtront, des continents, nous nous transformerons en mouettes, bientôt en cris étranges du jour — oui, nous sommes des merveilleux oiseaux quand nous aimons.
Je repose mon crayon sur la page blanche, comme un bois mort.
Peinture Wassily Kandinsky Bleu de ciel Sky blue 1940
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