Mon crayon entraîne des mots sur le papier
un air bourdonne dans ma tête
les idées jouent, travaillent,
font, défont
comme l'air dans les poumons passe et repasse,
comme l'eau pour les poissons,
l'univers pour les étoiles.
C'est une petite chanson grignotée
qui finit à la corbeille,
une corbeille en osier,
poussé il y a longtemps dans un champ,
sur le bord d'un ruisseau,
trempé dans l'eau,
courbé dans les mains d'un vannier.
photo r.t
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