Il regarde par la fenêtre.
Il y a une grosse nappe nuageuse qui vient de se coucher sur le dos de la montagne, comme une couverture sur le dos d'un cheval. Une couette blanche sur un tronçon du dos de cette montagne longue, qui s'allonge comme le cheval du conte s'allonge sous la charge des mauvais garçons à mesure qu'ils sautent sur son dos, celui-là qui devient le cheval du diable – ou le diable lui-même – et qui va entraîner tous ces jeunes voyous impétueux et avinés dans le gouffre que son sabot brusquement ouvre dans le sol. Ils ne sont pas revenus, mais une fontaine miraculeuse coule toujours à cet endroit. Un mythe bien pratique pour la morale. La religion. Ou pour la guerre. Les mythes justifient tout. Pour le moment la longue montagne verte s'étire vers le soir avec une couverture de cheval toute blanche et moelleuse qui lui couvre un morceau du dos.
C'est là qu'ils sont allés, de quelques coups d'ailes, et on ne les a plus trouvés. La couverture a disparu aux yeux des gens de la plaine – complètement – aussi vite qu'elle leur était apparue. C'est ainsi que leur vie a continué, à l'insu de tous, dans un lieu inaccessible aux regards – comme à l'abri d'une brume invisible, derrière le tain d'un miroir.
Il y a une grosse nappe nuageuse qui vient de se coucher sur le dos de la montagne, comme une couverture sur le dos d'un cheval. Une couette blanche sur un tronçon du dos de cette montagne longue, qui s'allonge comme le cheval du conte s'allonge sous la charge des mauvais garçons à mesure qu'ils sautent sur son dos, celui-là qui devient le cheval du diable – ou le diable lui-même – et qui va entraîner tous ces jeunes voyous impétueux et avinés dans le gouffre que son sabot brusquement ouvre dans le sol. Ils ne sont pas revenus, mais une fontaine miraculeuse coule toujours à cet endroit. Un mythe bien pratique pour la morale. La religion. Ou pour la guerre. Les mythes justifient tout. Pour le moment la longue montagne verte s'étire vers le soir avec une couverture de cheval toute blanche et moelleuse qui lui couvre un morceau du dos.
C'est là qu'ils sont allés, de quelques coups d'ailes, et on ne les a plus trouvés. La couverture a disparu aux yeux des gens de la plaine – complètement – aussi vite qu'elle leur était apparue. C'est ainsi que leur vie a continué, à l'insu de tous, dans un lieu inaccessible aux regards – comme à l'abri d'une brume invisible, derrière le tain d'un miroir.
Max Ernst, Scarabée, gravure, 1975
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